Московская Ночь ...
Стихи
Песни

Память

Почему воспоминания всегда приходят весной? То подкрадываются незаметно, с тонким запахом талого снега вползают в душу; то - набрасываются, прыгают прямо с вершин яркими солнечными брызгами сквозь сплетенные ветви, но обязательно - весной? Когда организм ослаблен и измотан зимним голодом - недостатком витаминов, солнца, свободы движений... Но приходит весна и с обещанием нового, яркого, тут же входит в нас то светлое, что всегда приносило покой, счастье, веру в себя и убежденность в том, что лучшее - самая жизнь!..

Что я помню? Прежде всего, конечно-же, - тот самый влажный, свежий запах талого снега. Солнце всходило уже позже, поначалу аккуратно раскладывая на земле, стенах домов, стволах деревьев, робкие осторожные лучи, а потом, словно проверив и убедившись в твердости почвы, в том, что ему рады и ждут, - вспыхивало, зажигалось искрами, разливалось теплым мягким потоком, заливая все, все вокруг своим обещающим, ласкающим, как дыхание, светом, разогревающим влажный запах просыпающейся земли. Птицы... Птицы, купающиеся в солнечных лучах. Всепоглощающее ощущение чистоты, свежести, обещание нового и... обязательно - обязательно хорошего... Тогда точно о жизни было известно только одно: все очень хорошо и обязательно будет еще лучше. И рядом всегда будут близкие люди, и всегда будет вот так-же вот подниматься над лесом солнце под радостные выкрики птиц, будет таять снег, а земля - дышать...

Серый асфальт... Асфальт обязательно должен быть серым - именно такой он, когда люди встречаются или расстаются, когда дети бегут к песочнице, он такой на платформе сквозь щель незакрытой двери вагона, такой он под колесами машины, в свете фар, раздвигающих тьму, чтобы быстрее оказаться дома, в уюте и тепле вечернего электрического огня над столом на кухне...

В тени домов еще лежит снег. На дороге у подъезда в ямках льда - лужи, вода прозрачная и чистая, до нее обязательно хочется дотронуться хотя-бы кончиками пальцев. А скоро уже потекут ручьи, можно будет пускать щепки и спиченки по быстрым потокам вдоль бордюра... Темная, коричневая земля прогреется настолько, что разбухшим семенам в ней будет уже тесно, и они колючими сначала зелеными иголочками потянуться к свету, и, словно питаясь им, впитывая его обещание любви и тепла, - распрямятся, набираясь сил и уверенности в себе, готовые со временем превратиться в шелковистую траву или нежные, первые весенние цветы.

Но самое главное... Самое главное - это запах теплого кирпича. Разогретый за день ласковым солнцем, кирпич впитывает весь его покой, нежность, - удивительный, ни с чем несравнимый запах, окунающий в детство... Когда вечером проходишь мимо кирпичного дома, мягкое облако, запах его, снова словно переносят в то далекое мирное время, недоступное проблемам, суете и усталости... В беспечное, ласковое детство. После холодного лесного воздуха, теплое облако вокруг дома словно обнимает, оно как наркоз, - легкие сами раскрываются навстречу его аромату, впитывая покой и уют, мамин голос, зовущий домой, бабушкин смех, звон посуды и крики из приоткрытых окон, медленно опускающуюся звездную ночь, предвкушение радостных рассказов родным о том, как прошел день и что будет завтра, - все это смешивается в легком дурмане нагретого камня, шаг замедляется непроизвольно, - хочется как можно дольше находиться во власти этого удивительного чуда... Но теплая волна отступает так же мягко, и острее кажется все прочее, что медленно, словно проявляющаяся фотография, завладевает постепенно чувствами... Нам не дано помнить запах, но Боже мой, ничто так сильно и близко не подводит нас к тому, что называется Память...